2. rész: A temető abban a pillanatban megszűnt temetésnek tűnni, hogy az idős asszony kivette a papírt a menyasszony kezéből.
Eső csöpögött a fekete esernyők széléről, miközben remegő ujjakkal hajtogatta szét az átázott házassági anyakönyvi kivonatot.
Igazi volt.
Előző nap aláírva.
Rendszeresen lepecsételve.
Jogilag kötelező érvényű.
És a vőlegény neve alatt ugyanaz a név volt vésve a koporsóra.
A halott férfi.
Az idős asszony a papírról… a koporsóra… a sárban térdelő menyasszonyra nézett.
Aztán suttogta: „Ő a fiam.”
A menyasszony arca elkomorodott.
„Tudom” – mondta. „Tegnap este vérzőn és rémülten jött hozzám. Azt mondta, ha napkelte előtt bármi történik vele, ide kell jönnöm, és le kell állítani a temetést.”
Pánikhullám söpört végig a gyászolókon.
Mert ha igazat mondott, akkor ki volt a koporsóban?
A sötét öltönyös férfi már eltűnt a ködben.
Nem a bánattól.
A félelemtől.
A menyasszony letörölte az esőcseppeket a szájáról, és kényszerítette magát, hogy folytassa a beszédet.
„Azt mondta, hogy a családban valaki bizonyítékot temet el” – suttogta. „Azt mondta, hogy a test nem az övé. Azt mondta, ha elmennek a föld alá, senki sem fogja tudni, hogy kit öltek meg valójában.”
Az idős asszony hátratántorodott.
A fia két napja eltűnt. Az öltöny, az óra, a gyűrű – ezekkel azonosították. A koporsó „súlyos trauma” miatt zárva maradt.
Most még a kifogások is begyakoroltnak tűntek.
Aztán a menyasszony benyúlt átázott ruhája ujjába, és előhúzott még valamit.
Egy kulcsot.
Kicsi. Réz. Megszáradt vérrel foltos.
„Azt mondta nekem, hogy ez nyitja a csónakházat a birtokod mögött” – mondta. „És hogy ha a bátyád elszalad, az azt jelenti, hogy tudja, mi van benne.”
Az idős asszony megdermedt.
Mert a férfi, aki az előbb menekült át a temetőn, nem idegen volt.
Ő volt a kisebbik fia.
A halott férfi testvére.
Pontosan ebben a pillanatban az egyik koporsóvivő kiáltott a leeresztő szerkezet mellől.
A koporsózár megmozdult.
Mindenki megfordult.
Lassan… belülről… három kétségbeesett kopogás hallatszott.
